Im-portare
07.05.2018
Los pintores han lanzado
helado de vainilla sobre la pared.
Se ha secado con la luz
de un sol que se cuela gris, manchando pegotes,
color crema, de humo negro y tiempo.
En vuelo flotan las motas.
Se alteran cuando escapo entre bostezos,
el pelo hecho churretes
sobre la piel chorreante de grasa y gemidos:
Asfíxiase la burguesía.
Me ha tatuado tres lunares
arrimando su nariz respingona a la mía,
sudándome redondeles.
Me im-porta que Lucía ame
mi lengua picante como el chili,
si la suya fresca melissa.
Me im-porta que brinde
realidad corpórea
a un tabú teatralizado.
Llama a las cosas por su nombre,
aunque le ponga lírica,
no la cubren flores,
la arropan pelos.
Me declaro admiradora
de su carne, de sus huesos.