Las atacadas

Estamos atacadas,

compungidas, asfixiadas.

Somos atacadas.

Solo hay placer en los anhelos,

dolor en los presentes,

presión en el pecho

- a caballo entre costilla y pulmón.

No entendemos esta forma de ser culpa

y al mismo tiempo consecuencia

porque en su lógica binaria 

nos han condenado a la escala de grises

y nos han bautizado sucias

sin mayor explicación.

Ahora filos recorren mis tripas

abriendo canales que me parten en yos. 

Me sangran tanto las ideas

que no veo más que restos

de cuerpo, de carne

sin habitante ni decisión. 

Corte asesino, corte detective

y ya vacía

para que el alarido resuene. 

Me mutilo, me mutilan

hasta que es alivio no sentirme

porque había algo demasiado grande

para poderlo sujetar.

Me quedan:

1. lágrimas que limpian las costras herrumbrosas

2. cuerdas y alfileres que me peguen a la sombra

3. espejos que me engañen

- a mí, vulnerable al acero-

hasta romperse en punzones

y volver a empezar

...el ciclo.

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